Freitagspost: Willkommen in der Heimat

Es riecht wie im Schwimmbad, es ist genauso laut. Nur dass der Geruch von dem Springbrunnen und nicht von einem chlorverseuchten Pool ist und der Lärm von einkaufswütigen Rentnern und Mamis im Weihnachtseinkaufsrausch stammt. Da sitze ich nun, auf der abgewetzten Sitzbank, die zwar neu bezogen wurde, aber noch die gleiche von früher ist. Im gleichen Einkaufszentrum wie damals. Damals, da verbrachten wir Stunden hier, kannten jeden und schlugen die Zeit tot. Alles mögliche taten wir hier, nur nicht einkaufen, denn dafür war kein Geld da. “Was würde mein 14jähriges Ich jetzt von mir halten?”, frage ich mich, “wäre ich enttäuscht, weil ich nicht in Berlin bin oder ganz woanders lebe? Weil ich eigentlich noch dieselbe bin? Oder wäre ich stolz auf mich?”
Der Zug hält in der hässlichsten Stadt Deutschlands. Ich muss da jetzt raus. Die Bahnhofshalle sieht noch genauso verdammt beschissen aus wie damals, verdreckt und verschmiert. Nur die Kneipe ist jetzt weg, dafür ist der Zeitschriftenladen vergrößert. Sie versuchen es schöner zu gestalten, doch das funktioniert nicht. Das ist wie wenn man versucht den Geruch nach Kotze auf der Clubtoilette mit Parfum zu übertünchen – klappt nicht. Kotze bleibt Kotze.

Der Busfahrer rümpft die Nase, als ich ihm mein Zugticket hinhalte. Scheint so, als möchte er lieber, dass ich nochmal bezahle, obwohl ich schon habe. Rentner steigen ein, Teenie-Mütter und ein Typ in einer Mischung aus Schornsteinfeger und Sadomaso-Kluft. Wir fahren an meiner alten Schule vorbei. Meine lieben Schulkameraden verbrachten zwischendurch mal Zeit in der Jugendstrafanstalt in Ottweiler, rauchten Gras auf dem Schulhof und beschimpften mich im Gang abwechselnd als “Knoche” (ja, damals wurde ich noch für dünn gehalten) oder wegen meiner Kleidung. Da in dem Copyladen, dort war früher ein Billardcafé. Dort wollte mal einer mit mir hingehen, der war zugezogen und wusste noch nicht, dass man mit mir nicht redet. Jetzt ist er gestorben – Autounfall. Schon lange her, ich muss trotzdem oft daran denken.

Wir fahren den Berg hinauf. Dort unten in den Army Shop ist damals ein guter Freund von mir eingebrochen, als er 14 Jahre alt war. Er hat mit uns allen geteilt. Ich steige aus, erledige meinen Kram, laufe wieder zurück in die Stadt. Alles sieht anders aus und ist doch gleich geblieben. Jeden Schritt kommen Erinnerungen hoch, auf die meisten könnte ich verzichten. Ich muss stehen bleiben, Luft schnappen, mich ablenken. Zurück, zurück zum Bahnhof. Ich laufe zu Fuß, nochmal in den Bus ertrage ich nicht. Da ist jetzt eine neue Bäckerei, dort arbeitet das Mädchen, das mich damals öffentlich auf seiner Website beleidigt hatte. Die auf dem Schulklo versucht hat in meine Kabine einzubrechen. Die mich auf dem Nachhauseweg angespuckt hat. Arbeitet sie? Nein, sie ist nicht da. Schade. Hätte gerne mal ein Brötchen bei ihr gekauft.

Wo früher der Edeka war, wo wir uns mit 13, 14 Jahren Alkohol gekauft hatten, ist jetzt ein Rossmann. Es gibt eine Rotlichtstraße kurz vorm Bahnhof, die ist fast gleich geblieben. Da war der Sexshop, wo Metty gearbeitet hat. Metty, der Kiffer, der von Weiherwasser und Marina sang. Der mir eine Bong angeboten hat, da war ich gerade 15. Gemütlicher Typ. Was er jetzt wohl treibt?

Ich steige in meine Regionalbahn ein, fahre 30 Kilometer zurück in die neue Heimat, in der ich jetzt schon über zehn Jahre lebe. Die Unruhe werde ich noch nicht los. Wie lange braucht es wohl, bis man vergisst, bis man “darüber steht”? Ich weiß es nicht. Kotze bleibt halt Kotze.

Zum Outfit: Diese Fotos entstanden in der wunderschönen Stadt Nancy, an die ich abgesehen vom fürchterlichen Essen und tollem Service in der Bar Suzette nur gute Erinnerungen habe.